* * *

Ночь имеет вкус горчицы,
Горькой, как беда.
Жёлтый город мне приснится -
Это город А.

Ты почувствуешь тревогу,
Выйдешь за порог.
В город Б лежит дорога,
В красный городок.

Ночь имеет вкус граната.
Видишь: на восток
Синие идут солдаты
В красный городок.

Тоже чувствуют тревогу:
Близятся бои.
И идут они не в ногу,
Сами не свои.

Смерть имеет вкус жасмина,
Лишь один герой
После битвы невредимый
Двинулся домой.

Вот он, не прошло и года,
Ласковый жених.
Ночь имеет привкус мёда
На губах твоих.

* * *

Я чувствую каменный, выжатый воздух.
И странное небо, нескромное очень.
И статуи чьи-то в немыслимых позах,
Наверно, блаженных... И осень, и осень.

Какое вам счастье, взошедшим на ранах?
Какое вам дело, смотрящим нелепо?
Отыщем неправых, сойдёмся на равных -
Полвыстрела в сердце, полвыстрела в небо...

* * *

Распались созвучия с общей песнью,
Моя экзистенция покрылась плесенью.

Сквозь дифирамбы рвануть босиком,
Рухнуть ничком в деревенское лето, -
О боже, не там мы ищем ответа,
А ведь обнаружить его так легко.

Как велики, как малы мои знания,
Но всё, в итоге, объясняется просто:
Есть две параллели - власть и желание,
Проблема лишь в том, как попасть в эту плоскость.

Время уходит, скрывается в нише,
Эпохи сгорают в огне.
Двое в комнате - я и Ницше,
Фотографией на белой стене.

* * *

Прозрачный день висит над городом.
И тишь, как будто льётся Бах,
И упоенье, от которого
Лишь поцелуи на губах.

И время пятится и пятится,
И постоянна новизна,
И будней мелкая сумятица
Как будто вовсе не видна.

Истома ласки ненавязчивой
Тихонько тянется к виску.
Смерть, ухватив под мышку ящик свой,
Уходит босо по песку.